Wednesday, December 07, 2005

Hoy me pinto patriota... ummm no creo...


El pasajero arriva al aeropuerto de Barajas, se pone los lentes espejados, se los acomoda bien arriba de su nariz, mira por sobre su hombro, primero hacia la derecha y luego hacia su izquierda, respira profundo, saca pecho y piensa... Que groso soy!!! Ese pasajero arribo por Aerolíneas Argentinas. Esa persona es argentina. Se encuentra con un ordenanza que casualmente barría por el mismo sector que el pisaba en ese momento. El también es argentino. Te podes correr, che!! Le espeta en ese instante una mezcla de soberbia y prepotencia lo transporta inmediatamente a cualquier aeropuerto argentino. El pasajero se baja lentamente los lentes lo mira y sin mediar una fracción de segundo más lo abraza elocuentemente
- Mira donde nos venimos a encontrar, che.¿ De donde sos? ¿De Flores?, ¿De Palermo?, de San Telmo debes ser vos...
Cualquiera que vea la imagen congelada, la polaroid del momento, diría, son íntimos, se conocen de toda la vida. No, en absoluto, nunca se habían visto hasta ese instante. Son solamente dos argentinos, que se encuentran por ahí, como tantos otros, que escaparon de las pobrezas de la globalización, que tan bien suena, que tan mal hace en los países del tercer mundo. Pero volvamos a nuestros personajes.
Los palmazos del abrazo suenan en la espalda del ordenanza, y este con una mezcla de vergüenza ajena, de persona que hace mucho que esta arraigada en un lugar y que conoce las costumbres de los habitantes, no solo por adoptarlas para si, sino para camuflarse, perderse entre la multitud, no ser argentino en una país extraño, lo separa rápidamente. Trata, sin éxito debemos decir de fingir un acento español, un
- Oste me confunde...
Era tarde. El te podes y el che son marcas que se llevan a fuego en la personalidad.
- Pero que me decis ridículo, reclamo el pasajero 223 del vuelo arribado hoy de Ezeiza, Argentina.
- Nada, hacete el boludo que nos están viendo todos, incluido mi jefe, tratando de zafar nuevamente de la situación.
- Ok, pero a mi no me importa un jocara. ( otro signo claramente argentino hablar de atrás para adelante. Jocara = Carajo. )
- Pero a mi si. Es mi laburo y bastante me costó conseguirlo. Bueno qué quéres porque ni siquiera nos conocemos.
- Bueno loco que carácter, como te cambia la vida Europa, si estas barriendo mierda para los gallegos!! Que te haces el agrandado!! No quiero nada, solo fue la emoción de ver un compatriota.
En argentina nadie escucha tango diariamente, odiamos a los compatriotas. En el exterior, Gardel es lo más grande que hay y un argentino es lo mejor que nos puede pasar, aunque no lo conozcamos. Es casi tan bueno como que la cajera se equivoque en darnos el vuelto. Jodete. boluda!!!
Todo argentino que se precie de tal, desprecia el patriotismo hasta que algún deportista nacional y compatriota, ahora si, es campeón del mundo en algo. Hasta ayer era un boludo, hoy es un ídolo. Ahí nos brota la sangre celeste y blanca, y si es fútbol ni hablar. Ahora una vez que el ídolo deja el deporte en cuestión, lo exiliamos, lo mandamos lejos, lo drogamos, lo engordamos, lo adelgazamos y lo proclamamos dios.
Argentina es un país para vivirlo en los folletos de turismo. El día a día es un deporte de alto riesgo. Una carrera de aventuras en botes pinchados, en bicicletas atadas con alambre o con el piolín de la caja de pizza. Cualquier cosa puede pasar.
Vamos Argentina, Carajo!!! Pero ¿A dónde vamos? Una meta, un objetivo claro. No hay. No hubo. ¿Habrá?

Wednesday, November 30, 2005

Viaje a la República Del Tano Turismo Run Run


- Hay amigos que se fueron porque eligieron irse. Otros porque debían irse, Otros porque debían y tenían que irse.

- Amigos como el Tano se fueron porque no estaban en el lugar correcto. Demasiada velocidad, para una ciudad con circuito tan lento. Y eso es lo que él descubrió la última vez que vino. Todo se mueve a una exasperante velocidad, dos por hora. Y nos agradable darse cuenta que después de varios años, todo sigue igual, pero mas viejo…

- El diario de acá, tiene noticias de antes de ayer. El tráfico, la gente caminando se mueve con una parsimonia tal que la envidiara cualquier funeral. Y si bien uno quiere estos santos lugares, debe ser objetivo y reconocer que somos pachorras. Y que si sumamos minutos, horas, días, semanas, meses, años, y décadas, atrasamos en nuestra manera de movernos hacia algún lado.

-Nosotros nos movemos hacia algún lado…Hacia el costado…

-Por eso le escribí algunas cosas en honor a él y para él…

- Bueno acá estamos, escribiendo sobre el pasado y las fronteras y el descubrimiento más importante: uno es del país en donde se encuentra a gusto o mejor uno es un país. Si bien el pasado es importante e irremediable, el presente es lo que nos debe ocupar.

-El futuro esta lejos, como a dos minutos de acá.

- Entiendo como te debes sentir al darte cuenta de que lo que uno conocía como patria, cultura, recuerdos, no hacen más que alejarte, pero también reconozco que es una manera de desatar los nudos que te atan a un lugar. Porque lugar sos vos. Vos sos tu propio país, República Autónoma del Tano. O Tanolandia si te gusta más.

-A veces me pregunto de que republica soy. Y me siento como esa imagen de la película réquiem para un sueño, todo el mundo a mil por horas y yo apenas pudiendo caminar como con una mochila a cuestas... 195 años de historia en el culo del mundo...

-Estoy sufriendo el exilio de no poder. Somos en cierta manera la ultima generación talentosa? Después de la segunda década infame (89-99) D.M. las generaciones que nos siguieron se transformaron en monosilabicas. Monitos que hablan en silabas...

- No se si es la edad o que, pero todos los días me levanto pensando en que voy a fallar hoy, y tratando de no hacerlo. Y todas las santas mañanas, despierto tratando de hacer algo nuevo o distinto.

-Quiero ser Tinelli por un día y repetir infinitas veces el mismo chiste que la gente se muera de risa, comprar un canal de tv y no morirme de vergüenza por ser el mismo cantante de karaoke todos los días...

-Ahora que lo pienso bien, no creo en el egoísmo, así que no estuviste egoísta al no darme tu tiempo…
- Tampoco creo en la felicidad, en ningún ministro de economía, en las bondades de la globalización, en el amor eterno, en la gente que te dice “te quiero hasta el cielo”, en las personas taaan buenas, en papa noel ni en el hombre de la bolsa.
No creo en Harry Potter, ni en la televisión.

-Creo en mi. Y en vos. que haces una música buenísima en Barcelona, en Mardel, en Baires, pero donde mas se disfruta es en la república del Tano...

Wednesday, November 23, 2005

Me odio. El día que Tito empezo un guión de cine..


1. Interior – Departamento de Walter - Día
Primer plano a despertador digital sonando a las 7 de la mañana. El plano se aleja y toma una cama y una pieza desordenada. Sobre la cama Walter se da vuelta apaga el despertador de dos manotazos errando el primero y pegando el segundo con fastidio.
Por la persiana ligeramente torcida o rota, se cola un rayo de luz. Rápidamente y con un primer plano a la cara del protagonista ojos entre cerrados mirando el despertador nuevamente.

Walter: Puta!, Puta!, No llego me dormí de nuevo. Puta!

Mientras lo vemos levantándose de un salto de la cama, enganchándose un pie entre las sabanas y cayendo de boca al piso, escuchamos la voz en off.
( Vemos a Walter entrando al baño tomándose la cabeza masajeando la frente por el dolor, no vemos todavía la cara, mira la pileta, levanta la vista se mira al espejo y se congela la imagen, la cara entre perdedor y dormido con barba de varios días)

Voz en off de Walter: Mi nombre es Walter y soy uno mas de los que no se fueron en el ultimo gran éxodo a Europa o donde sea. Vivo en Mar del Plata desde que nací hace 32 años y pretendo ser letrista. Mientras tanto trato de sobrevivir dando clases de música en un par de colegios de acá. Hoy casualmente empiezo en uno nuevo y por eso no puedo llegar tarde, dicho sea de paso, voy a llegar tarde.
( Se reinicia la acción lavándose la cara y los dientes se nota que esta apurado pero por alguna razón no hace caso al reloj y se queda mirándose alguna imperfección de la cara)
Me levante temprano. El único rayo de sol de esa mañana gris se colaba por la única hendija de mi desvencijada ventana.
Tropecé con mis pantuflas “feliz día del padre” y camine hacia el baño. En el camino me lleve por delante el marco de la puerta. Estaba claro que el día comenzaba mal. Peor si pensamos que era el primer día del año. Un mal año a juzgar por sus primeras horas.
Nunca me caracterice por ser el prototipo del optimista.
Me lavo la cara, los dientes y me miro al espejo. Me seco y vuelvo a mirar esa cara que no me es familiar. Llego a la conclusión que estaba esquivando desde hacia años. Me odio. Odio mi pelada nerviosa que me obliga a pasarme la afeitadora por la cabeza una vez por semana. Odio mi protuberancia en la aleta derecha de mi nariz, esa que hoy me saco pero que nunca llega el día de quemarla. Odio mis cejas gruesas, mi nariz tipo morrón bebe, y odio algunas marcas de la varicela. Me miro de nuevo detenidamente y me doy cuenta de mi parecido es casi idéntico con un sorete de un baño de la estación de trenes.
Solo me mire la cara. Me fijo en mis bolsas, debajo de los comunes ojos marrones que los genes de mi madre me dio, y veo con horror que estas crecen como la bolsa de la basura de un McDonald´s en un día feriado.
Mi cuerpo no desentona con la descripción patética de la foto del antes en un anuncio de la dieta milagrosa.
Panza, granos en mi espalda que no veo, pero que me explotan al apretarlos como hobby sistemático de la noche, pelusa de un color siempre indescriptible, en el ombligo mas profundo que senti con mi dedo índice, brazos cortos sin músculos y la extraña sensación de ser, además de lo físico, un ser humano casi humano. Diríamos despreciable.
Pero lo que mas asco me da, es mi condición de boludo.
El boludo es un ser que no aprende de sus errores, al que todo le sale mal en las mismas áreas de vida, varias veces en su propia y puta vida.
Es el que recibe la palmada en la espalda dos minutos antes de ser echado de la empresa donde trabaja de una patada en el culo, como si esa caricia pre-voleo midiera con exactitud prusiana el lugar del impacto justo a 70 cm mas abajo. Como si un ciego le buscara la cabeza a su lazarillo para pegarle en el lomo.
Mi odio nace el mismo día en que yo nací, un 4 de julio de 1972. Nace un boludo debería haber titulado La Capital, diario local con alcance zonal y que hoy por hoy no lee nadie. Pero como todos bien sabemos un boludo además de nacer debe hacerse. No cualquiera puede ser un gran boludo. Los síntomas se ven en los primeros días de vida Un bebe no sabe que no debe poner una pieza de metal en un enchufe. Pero un bebe boludo sabe, inconscientemente es cierto, que esa acción puede producir un cierto daño o la muerte por electrocución. El boludo se muere. Un gran boludo no. Ese se salva solo para que su futura patética vida siga su curso, su sufrimiento permanente.
Poseo la increíble pero verificable capacidad de elegir mal. De pisar baldosas flojas en un día de lluvia. Nunca un cerámico fijo, nunca una buena elección.
Nunca un feriado con sol.
Las mujeres. Nunca una buena elección. Locas, histéricas, sexopatas, complicadas, infieles, malos bichos, sin aspiraciones, sin cultura, lindas huecas, psicópatas, celosas, sucias, piojosas, desconfiadas, mal criadas, y muchos defectos tremendos que para ellas mismas eran virtudes. Tuve un diccionarios de sinónimos de defectos en mis relaciones.
Un boludo no elige. Un boludo sigue adelante aunque le cueste felicidad. La irremediable etapa del sadomasoquismo boludo fue una experiencia vivida y que me dejo algunas marcas o todas la marcas que tengo.
Pero ese tema puede esperar.
Estaba levantándome para un nuevo día. Últimamente me doy cuenta que no elijo bien. Que mi vida se basa en malas elecciones a todo nivel. Y en un flasback vuelvo hacia la adolescencia, pero es demasiada honestidad para un solo día...

Wednesday, November 16, 2005

Me suscribo a esa revista si o no?


Esta es una carta que mande a una revista de rock muuuuy conocida...

Mar del Plata, 1 de agosto del 2005

Correo de lectores:

Y acá estamos… leyendo el último número de la revista. Que esta buenísimo, que la nota de la rock and pop es genial, que las fotos de los iconos de la radio es maravillosa…
Que es el último número que tengo, el de junio. Me imagino que el próximo será mejor. El de julio creo que habla de los 50 más influyentes, lo vi de pasada en un kiosco… Pero que día es hoy que la revista no llego? 1 de agosto, dice la vieja. Pensar que las tenía todas desde que empezaron, porque creo que compre las 10 primeras en el kiosco y después me suscribí. Me voy a fijar en el resumen de la tarjeta porque a lo mejor no la pague. Si, acá esta. Paga esta.

Ahora si mal no recuerdo al principio de la semana pasada hable por teléfono con un representante del departamento de suscripciones. Me acuerdo porque me salio como dos mangos el llamado, y revisando encontré dos o tres mails que mande de un cyber. Entonces a cuanto se me fue la revista este mes? Entre reclamos y suscripción… 9 mangos. Carita la joda…Y encima no la leí… Debe ser la lejanía… es muy lejos Mar del Plata… 404 kms…Hagamos cuentas. Hoy es primero, ponele que tenia que llegar 5 días después de la salida de los kioscos, salio temprano, creo que el 2 ya estaba en el diariero. Eso nos da que se atraso mas o menos… 26 días …como pasa el tiempo che… 624 horas…solo por curiosidad a ver… si hubieran venido en algún vehículo le ponían con toda la furia 1,5 km por hora… Claro la traen caminando, entonces ya a va llegar.

Pero ya que los medios son una gran familia, porque no le piden a la competencia, la francesa si, que les de una mano y que la traiga con ella, porque esa si que me llego el 4 de julio, menos mal así me entero de la agenda del mes. No saben lo frustrante que es leer todas las cosas que pasaron, hace dos meses. Si porque ya es una enferma costumbre que la revista llegue entre el 20 y el 26 de cada mes. Ahora entre nosotros, porque no creo que esta carta salga publicada, ¿Si no les conviene tener suscriptores en el interior, para que los tienen? Somos quejosos, es muy lejos el interior.

Si la de julio llega en agosto, ¿La de agosto llegará en septiembre? ¿Me conviene comprar una revista vieja? ¿O la espero en el canje de la vuelta de mi casa?
Cuantas preguntas sin respuestas.
Así como esta, como que me conviene juntar de a tres meses y que me las manden todas juntas. No jodas che, haber si se lo toman en serio…
Tampoco pido soluciones, porque no hay. Todos los años en algunos meses la revista llega para la mierda. Años anteriores por lo menos me contestaban los mails…
Que injusto soy, me llamaron hace una semana para preguntarme si me había llegado la revista. No me llego, ya te la mando y se escucho el grito, CACHO MANDA A OTRO PIBE!!!

Y bue yo también que quiero, es una revista de rock, el rock es así, desprolijo, sin responsabilidades, es el lugar donde todo esta bien.
Aprovecho para mandarles saludos a los de la redacción, y avisarles que las notas están buenísimas, para mi gusto y viendo como llega la revista, un poco viejas.
Pero como debe decir el jefe de distribución, no hay notas viejas o nuevas, hay notas buenas o malas.
Bueno por ultimo, junten unos mangos en la redacción y cómprenle una motito al pibe del reparto porque a pata no llega mas…

Tito Lopez Turitich
Mar del Plata, muy lejos para ir personalmente a putearlos…

Wednesday, November 09, 2005

Hoy: Por qué ser diseñador es una profesión poco seria…


Hola. Mi nombre es Fabián y soy amigo de Tito. Antes que nada debo decir que es un buen tipo pero un poquito cabrón. Yo lo conozco desde hace mucho y antes no era así. No era dócil, como ustedes leen en este blog. Tito era un cabrón hijo de puta. De esa época, ha escrito varios ensayos con muchísima ira, algún toque de sarcasmo, una pizquita de acidez y toda la furia que podía. Luego, sabemos que se sumergió en la cultura budista y pudo encausar su ira y ser un poquito mejor persona. Solo un poquito… Del pasado podemos rescatar algunas cosas, (en realidad yo me quede con algunos manuscritos) que hoy publico en su blog….

Hoy: Por qué ser diseñador es una profesión poco seria…

Amigos, tengo varios conocidos diseñadores y debo decir que eso no es un trabajo, es una burla a la sociedad.
Son tipos que no les importa nada. Solo los colores, la forma de las letras, y conseguir la imagen perfecta. Gente así, no merece festejar el día del trabajador.
Tomemos casos puntuales, cuántos diseñadores conocen con autos? Caminan, los hijos de puta… Y se paran como boludos en cada kiosco de revista que ven, no importa si la cuadra anterior repasaron una a una todas las revistas que estaban colgadas en otro kiosco, en el próximo hacen lo mismo y si se cruzan con una casa de comics, aaaaaaaaahhhhhhh el paraíso…

Música. Cómo pueden gastar tanta plata en música? Vas a la casa de uno y tienen toda la pared llena de CD de jazz, Vas a la oficina de otro, pop de todo tipo, o sino millones de CD copiados desparramados en cajones o amontonados en estantes por toda la casa.
Llegas y lo primero que te dicen es: - Escucha esto…. Y te ponen un disco de mierda que lo conocen solo ellos de alguna banda de música electrónica de Pakistán.

Cine. Van a los festivales y al cine arte y discuten si el plano secuencia les dice algo… Patrañas!!! Nunca una de Rambo, o una de pistoleros. Eso si, acá entre nosotros, son unos paja bárbaros, a todos les gustan las pornos.
Te recomiendan, - Mira una peli francesa de un director de 20 años que es lo más…la película empieza por el final y termina trunca, es una masa… Es una bosta señores, las cosas por su nombre.

Las mujeres. No tienen fijas. O tuvieron muchas y se les fueron. Claro, las minas enganchadas al principio, con el tema de la bohemia se quedan embobadas un par de meses, pero después se dan cuenta que laburan a cualquier hora, que se gastan la guita en boludeces como libros y cds. Que no tienen un laburo, ni una carrera honesta.
Escoria. Eso es lo que son.
Tanto le pedimos a los diseñadores? Tomemos una carrera como Dios manda… Abogacía. Esos estudian, se reciben, trabajan en un horario normal, de oficina. Si hacen las cosas bien, tienen auto y casa y todos los privilegios de una vida normal. Quién se va a fijar si garcó a alguien? Es normal. Hasta debe ser una materia en al Facultad. Garca I.
Medico. Esos estudian, se reciben, trabajan en un horario normal, y si se hacen cirujanos plásticos, hacen fortunas. Muchos tienen dos autos, dos casas y los privilegios de una vida acomodada. Quién se va fijar si le ponen el culo mas parado o mas salido a una veterana? Es normal.
Pero que hace un diseñador taaaan importante. Si vos los escuchas, no existe el mundo sin el diseño. Veamos.
Hacen los envases dietéticos verdes, así la señora del culo acomodado sabe cual es el que tiene menos grasa. Importantísimo….
Hacen logos con dos cuadrados y le explican el pobre cliente que eso que ven es la proyección de su idea, la vida misma trasmutada a la visión de una empresa pujante y única en su tipo… Y son dos cuadrados… Sanata pura!!!
Por eso pido, señor juez, que la profesión de diseñador sea abolida, y todos ellos sean enviados a una reclusión sin libros, sin música, y sin cine. Porque para boludear ya tenemos a la profesión de político…
Un mundo mejor es posible. Un mundo sin diseño es un mundo mejor.
He dicho
Tito López Turitich
Un aporte mas a la confusión de un pueblo. De mierda, pero pueblo al fin…

Monday, October 31, 2005

Va de cuento... hoy: Envuelto en llamas




No hice más que bajar del avión, cuando a mi espalda sentí la explosión.
No me di vuelta, sabia lo que pasaba. Salí del aeropuerto cuando llegaban los bomberos.
- Qué pasa jefe? Me preguntó el tachero. - Al centro, por favor. Le conteste.
Dentro del taxi, no hacia otra cosa que pensar en vos, en tu piel, en tus ojos, en tu manera de hacer el amor...
- No siente olor a quemado, don?
- No. En 1a esquina mano izquierda por favor, cuánto es?
Le pague rápidamente, sabia lo que pasaba, no quise lastimarlo. Menos mal que paro otro taxi con un matafuegos.
Entre al Shopping, te quería comprar algo, no sabia bien que.
- Buenas tardes señor, qué desea?
- Un oso grande, el de la derecha, ese, no ese, ese ese...
Dentro del local, no hacia otra cosa que pensar en vos, en tu piel, en tus ojos, en tu manera de hacer el amor...
- Señor no se puede fumar en el interior del local.
- No estoy fumando. Cuánto es?
Le pague rápidamente, sabia lo que pasaba, no quise lastimarla. El seguridad del piso ayudo bastante con el extinguidor.
Mire el reloj, las tres de la tarde. Faltaba poco para verte. Me senté a tomar un café.
En la terraza, no hacia otra cosa que pensar en vos, en tu piel, en tus ojos, en tu manera de hacer et amor...
- Señor! ! ! me dijo el mozo.
Le pague como pude, y me fui rápidamente, sabia !o que estaba pasando. En eso llegaste vos, y me viste como estoy desde hace semanas, envuelto en llamas.
- Qué pasa amor ?
- Nada, solo te amo y no hago otra cosa que pensar en vos...

Wednesday, October 26, 2005

Vamos a hablar de discos: Hoy Nevermind



La musica es la banda de sonido de cada movimiento importante que uno realiza y cuando lo importante de toda la situación es el disco tenemos a un elegido, tenemos al disco perfecto.

Al menos si la música significa para ustedes tanto como para mi. No hay manera de saber que cantidad de música consumí en toda mi vida. Pero si se cuanta música disfrute. Por que es distinto. Por que el arte y el consumo cuando van de la mano arman el disco clásico. Esos discos contados con los dedos de una mano, el Album Blanco de The Beatles, Dark side of the moon de Pink Floyd, Sticky Fingers de los Stones y así puedo seguir toda la noche. Estos discos son grandes discos, pero no significan mucho para mi, bueno sticky fingers si, pero el resto los escuche, los tengo pero no son los discos que me generaron cosas adentro.

De eso se trata este ensayo, de la música que movilizo mis células, de la música que marco, que cambio mi forma de pensar, de cómo un par de acordes formaron imperfectamente a este ser humano. Y digo imperfectamente porque el rock debe ser sucio, debe tocarse ”mal”, necesariamente tiene que ser ruido, pero también tiene la obligación de ser sentimiento y de trasmitirlo. Debe mandar a la mierda a todos los postulados correctos de la sociedad, el rock debe gritar verdades de una generación, el rock no puede cambiar al mundo pero me tiene que cambiar a mi. El rock... si hablamos de discos de rock o ¿esperaban qué hablara de Luis Miguel?.

Hoy: Nirvana – Nevermind
Trabajaba como todos los días en un deposito de perfumes, hacia el reparto por todas las peluquería de mi ciudad, Mar del Plata. En ese lugar trabajaba con , vamos a llamarlo Juan, porque no me acuerdo el nombre. Si existe una oficina a quien agradecer cruces de personas, gracias. Creo que así debería de llamarse Oficina para el encuentro de personas y debería tener dos reparticiones, personas interesantes y personas sin fines particulares. Siempre hay gente que le gusta perder el tiempo y se cruza en la vida con gente insignificante. En este caso, Juan era una persona interesante. Conocía las ultimas novedades en materia musical. Pero lo valorable del caso, recordar que no había internet, era que sabia mucho de la música de afuera. Trataba siempre de rodearme de gente así. Para ese entonces tenia 18 años y hacia ya 11 que escuchaba mucha música.

Juan me comento que había una bandita que teníamos que escuchar, Nirvana, dijo y me pareció raro el nombre, me sono a japones, obviamente. Se avecinaba mi cumpleaños y era una tradición pedirle a mis amigos los discos que me interesaban y sin escuchar nada de estos Nirvana, se lo pedí a Jose Luis uno de mis amigos invitado. Recuerdo como abrí el disco como desesperado, confiaba mucho en Juan y en su apreciación sobre discos: El arte de tapa me resulto gracioso, yo estaba en ese momento estudiando diseño, y me impresiono de buena manera. Al abrir la caja del disco saque el cd y lo puse en el equipo. Mientras escucha los primeros acordes del primer tema, Smells like teen spirit, mire la foto de contratapa del librito, y vi a 3 tipos que nada tenían que ver con la imagen que habia imaginado de ellos en un primer momento, uno de ellos me hacia el fuck you en una foto movida.

La banda de sonido de esa polaroid de mi cumpleaños era el riff poderoso. Y en ese instante preciso, en esa imagen detenida en mi memoria cambio mi vida. Ese disco, me dijo que había un tipo en otro lado del mundo que estaba desesperado, que cantaba desgarrando su voz y que me decía cosas que nadie me había dicho, y además se vestía como yo. Cuando termino el primer tema empezó el segundo sin pausa y no me dio descanso. Era muy poderosa la conjunción de diferente partes potentes en un todo avasallante. La batería parecía romperse de la polenta con la cual le pegaban, las guitarras era potentes riffs unos detrás de los otros, el bajo, profundo repercutía en mi nuca, y todo junto era una maquinaria aceitada y tan potente como un camión desbocado cuesta abajo. Una tras otra, las canciones se sucedian aplastándome la cabeza y como si fuera poco en este disco descubri el primer tack oculto en un disco. Un tema desgarrador con un sentimiento de dolor tan fuerte como todo el resto del disco.

Otra cosa que llamo mi atención, fue como pasaba de la potencia a la melodía lenta en varios tramos del cd.
No recuerdo nada de mi cumpleaños, ni quien vino ni que me decía la gente, tampoco recuerdo si alguien me regalo algún otro disco. Recuerdo que puse en piloto automático mi mente para hablar con mis invitados y me concentre poderosamente en este nuevo sonido que penetraba en mi cerebro y se alojaba definitivamente en mi alma. Al otro día le di las gracias a mi informante musical por el disco que me había recomendado.

Después vino todo lo demás. Compre el resto de los discos, debo aclarar que ningún otro produjo lo mismo que Nevermind. Luego Kurt decidió irse y lo nombraron y coronaron genio. Cada tanto lo escucho de nuevo y si bien el disco perdió su sorpresa inicial, sigo sintiendo lo mismo cada vez que suena, es el único reflejo en la oscuridad de una calle perdida y si prestamos atención, si enfocamos nuestra mirada en las sombras de la noche, bien puede ser el brillo de un tacho de basura maltratado en cualquier callejón sin salida. Esa es la única explicación que tengo. Tanta belleza saliendo de un lugar que no estaba preparada para dárnosla, no le dio una mejor salida a Kurt que pegarse un tiro en la cabeza. No me acuerdo si lloré cuando me entere de la noticia.
Si lamento profundamente su muerte hoy. Me hace falta tanta desesperación y dolor.

En retrospectiva, Nevermind le dio un sentido distinto a la forma en que venia escuchando música. Este disco cambio mi vida.
Nadie sabe si para bien o para mal.

Wednesday, October 19, 2005

Qué estás escuchando?


Hace algún tiempo, me levantaba de la cama dispuesto a caminar un día nuevo, con olor a nuevo, y de buen humor. Me acuerdo que durante un tiempo ponía el CD de AC-DC, cosa que posibilitaba mi apertura visual, me peinaba, ya no más, me lavaba los dientes y salía a la calle, no a la guerra, ni a pelearla como un león, solo a vivirla. Mi vestuario no importaba mucho, si, lo que llevaba en los ojos, lentes muy oscuros. Seguro al igual que ahora, tenia dos remeras, eso no lo cambie. Ah me olvidaba. La música, había, hay y habrá.
¿Qué están escuchando ahora amigos??? Si, en este instante. Yo un compilado que arme para esos momentos de amor, o de sexo, como mas les guste. Vos Pablo estarás escuchando, Verano Invernal, como me dijiste el otro día, Mariano otro amigo, otro tiempo, otra distancia, también lo escucha. Este es un poco menos bajón, es mas para arriba, lo podríamos llamar… Erection Compact. Tiene Michael Bouble, Jack Johnson, Carla Bruni, (si Pablo, el tema de la sopa, ese el francés), Aimee Mann, y un montón de cosas mas.
¿Por qué hablamos tanto de música? Porque es mi vida. Porque me acuerdo de la banda sonora de mis recuerdos. Porque la podría hacer. Porque sumado a eso están mis amigos. Ustedes no los conocen. Trataré de contarles…

Gene Loves Jezabel?? Pablo. Un amigo de años. Fuimos con Pablo a ver a Gene Loves Jezabel. No teníamos un mango, bueno si algo había. Once pesos salio cada entrada trucha. Fuimos a la puerta, y la de verdad salía cuarenta pesos. Ni en pedo teníamos esa plata, era demasiada. Pero a once, llegábamos. Las compramos y lo mandamos a Pablo para la prueba, si él entraba, pagamos las 3 entradas y entrábamos todos. Y Pablo entro. Él era así, el se animaba y además tenia un excelente sentido del humor…

Bruce Springsteen, Pink Floyd, U2??? Sergio. El padrino de mi hija. Tengo que agregar algo más. La casa de Sergio era Disney. Íbamos jugábamos al fútbol, nos metíamos en la pileta, ahí aprendí a jugar al Ping Pong, ahí vimos por primera vez Videoscopio, el primer programa de videos musicales, uno de los primeros que me llamo la atención era el de Madness. Por alguna razón ese fue nuestro primer estudio de grabación. El 80 % del los casetes que tengo, se grabaron en la casa de Sergio. Hacíamos las tareas rápido para hacernos ese tiempito para grabar. Era un ritual. Tanto como jugar al fútbol en el garaje. Si alguna vez, dudas en que comprarle a tu hijo varón para el día del niño, comprale un garaje para tres autos… No sabes lo feliz que se puede ser con una pelota en ese cubo mágico. Sergio, era el mejor amigo, el mío y el de todos…

Genesis, Phil Collins?? Angie. Mi espejo. Salvo por la altura, éramos iguales. Un desastre. No estudiamos, divagábamos, y escuchábamos mucha música. Angie estaba enamorada de Phil Collins. Y todos lo conocíamos por ella. Hagámonos cargo. Si, yo escuchaba Phil Collins. Ahora escuchamos Run Run, Gus Gus, Bang Bang, Pero antes, teníamos nuestras bandas de vergüenza futura. Un Heart , Shenna Easton, The Outfields, y cuantas mas…
Por mas que quiera, no me voy a acordar el piso, pero si el departamento y la caja donde guardaba los casetes Angie, Moreno y Entre Ríos, era la dirección. Si me esfuerzo, creo que hasta me acuerdo del equipo… Hasta me parece que se lo regalaron para los quince… Angie era diversión segura, no la puedo recordar de otra manera que no sea riéndose. Recuerdo la vez en que me pusieron en bolas en el medio del curso. Ella se debe acordar porque quedo en primer plano, como si estuviera sentada en el palco del Colon. La cara a 20 cm del elemento. Un segundo de silencio y la carcajada.

Rolling Stones? Carlos. El primer DJ. El primer loopeador. Carlos tenia la particularidad, de hacer compilados. A él no le gustaba, grabar todo el disco de un artista, solo quería algunos temas. Ni siquiera, él grababa pedazos de temas, los enganchaba, en un casete. Los que tenemos mas de 30 sabemos que eso era un arte, mover la ruedita del cassette con una birome, que tenia que ser de una marca determinada, para que entrara justo en el agujerito, para que con media vueltita quedara enganchada. Ahora es una boludez, agarramos la PC y el Sound Forge y somos Moby. Mi amigo era Fat Boy Slim, pero con cintas. Debo confesar que era muy extraña su forma de grabar, mas de una vez me preocupo. Hoy, a la distancia, me parece fascinante, los huevos que tenia, porque el te ponía el casete para que lo escuches, y la mayoría, me incluyo, pensábamos que estaba en pedo, pero el tenia carácter, siempre lo tuvo. Carlitos es la pausa, es el tipo que piensa. Lo admiro. Todo lo que hizo, en su vida, en su familia, lo hizo pensando en la mejor opción. Planifico y así las cosas salen bien.

De esa época, también , me acuerdo, de grupos y por ende de personas.
Me decís Sumo? Y te digo el gordo Álvarez Acha.
The Cure? Juan Pablo.
Que escuchaba Martín?? No me puedo acordar …
Queen o Ac Dc? Pablito, mi amigo de al lado. El me metio a AC DC en la cabeza, Back in black y hell bells. Me acuerdo que grababamos de aire, de grabador a grabador en una heladera de telgopor (asi se escribe?) y esta adentro de su casilla rodante y no ibamos a jugar al parque. Teniamos nueve años yo y doce él...Qué horribles se escuchan esos cassettes.

Después crecimos, mal que nos pese, y nos juntamos con esos especimenes que escuchaban música rara. El Tano, en Artes Visuales, me metió música inglesa, que conocía él solo y después me sumergió en la música electrónica, si, él es el culpable.
El Tano me enseño que las cosas se pueden hacer de la manera que uno quiere, sin transar. Extraño de Guille el grass o´clock de las 18 hs en la oficina de Dorrego. Era un momento químicamente mágico.

Mariano en la Agencia, Tito y tarántula, la banda sonora de The Crow, The Cult
Su obsesivo orden en las etiquetas, hacían de la experiencia de ver sus discos un placer.
La pasión que pone en cada relato de una anécdota, hace de Mariano una persona única. Te hace vivir el momento y los personajes, están ahí frente tuyo. Iggy Pop, es cojo!!! Me contó una vez y lo vi ahí con diez centímetros menos de pierna, me cague de risa.
Mariano es un gran tipo.

Del Rió en la oficina. ( como se llamaba ese disco que te pedíamos por favor no lo pongas?) Carlitos es muy parecido a mi en cuanto a la música. Tiene de todo, pero Bjork ingreso en mi por él.
Cuando me recibí, él me acogió en su estudio para que vea como trabajaba, el fue mi maestro y es para mi el mejor de todos los diseñadores. No me cabe duda.

Caso aparte Luciano. El trabaja con la música. Por ende sus discos son los mas rayados de todos los que vi en mi vida. No tiene tiempo, entre acto y acto, de guardarlos en la cajita.
Por ahí estas sentado mirando TV y suena el teléfono, Luciano.
- No tenes mis discos de Electro Tango, los preste y no se a quien??
- ¿Cuántos discos son? Pregunto.
- Siete.
- Vos estas en pedo prestar siete discos?? No los tengo.
Con Lu me surge ir un día a la casa y ordenárselos todos.
Gotan Proyect, Ojos de Brujo, y Djs de variado estilo y lugar, son las cosas que me hizo escuchar y adopte como propias.
Luciano es el talento. Es el tipo del que yo digo, mi amigo y me lleno de orgullo por su arte. Es actor, mimo, malabarista y bailarín clásico, bue no bailarín, no es.
El se va, pero vuelve. Esta cerca, y esta bueno tenerlo cerca…

Todos a través de la música, la onda, se hicieron buenos amigos míos, lo siguen siendo, O como olvidar a Pablito y la banda sonora de Backbeat en nuestra primera oficina.
O José y su manía por la música disco mezclada con lo Latino (en lo de jose mejor no escuchamos musica). Uno entrá a su casa, pone la mesa, por ejemplo, busca los individuales y abajo de ellos hay discos, guardados a modo de, no escucho esto nunca mas y pudrite en el cajón. José es acido y cabrón pero es bueno saber que esta, por ahi dando vueltas. Cuando pone latino, me pongo el discman y problema solucionado.

A los que están lejos los extraño mucho…

Ya, mas grandes cambiamos hits y temas de amor por cosas mas experimentales, y nuestro humor de bueno se volvió ácido y un poquitito cabrón. Juntamos manías y obsesiones. Me doy cuenta que lo primero que hago ahora cuando entro en una casa es ver la discografía del dueño, es como si fuera, podemos ser amigos? Veamos?? Desconfió del que tiene Luis Miguel o Cher…

Hoy me levanto de la cama dispuesto a caminar un día nuevo, ya no se si me importa si tiene olor a nuevo.
El humor? A veces bien, a veces se ausenta sin previo aviso.
Pongo el CD de la noche anterior, me lavo los dientes y salgo a la calle, no a la guerra, ni a pelearla como un león, solo a vivirla. Igual que siempre, pero con mas música y más amigos.

Wednesday, October 12, 2005

Era una señal


Salí todos los días mas o menos a la misma hora. Siempre el mismo ritual en invierno. La calzas largas por el frío, el short de atletismo, el gorro, los guantes, el rompe viento, y a correr los 10 Km. diarios. Me sirve. Me da forma. Me hace pensar y es mas barato que un psicólogo. Me hace pensar. Revitalizan mis 34.
Al finalizar mi primer Km. me doy cuenta que empecé a correr cuando me distancie de mi novia anterior. Y ahora que estoy solo pienso. A veces me lamento. El pavimento sigue avanzando bajo mis pies. Hay momentos en que la extraño. Mucho. Pero no se bien que puedo hacer. ¿ Se puede rearmar un gran amor? ¿ Qué puedo hacer? Necesitaría una señal. Del sur vienen nubes de lluvia, mejor me apuro. En las playas mas allá del faro debe llover porque veo el arco iris. Hoy es el segundo arco iris que veo en el día. El primero fue en la televisión. La marcha del orgullo gay y su bandera de todos colores.
Acá debo pegar la vuelta, hoy no estoy tan cansado y vengo bien de aire. También esta esa chica nueva en el barrio... ¿ Qué hago si ya nos hicimos amigos? Necesito una señal.
El arco iris sigue ahí, parece con si fuera mi guía. Uf ya falta poco. También esta esa vieja novia. Nos encontramos en un bar de casualidad ayer, y me dijo que la llame. ¿ No quedaré muy desubicado si la avanzo? Necesito una señal... ¿Qué hago?
Mujeres, que lindas y complicadas son. Ya llegue. El arco iris, como camino de migas de pan me fue guiando y justo terminaba en mi casa.
Me sonreí . Eso era una señal. Lo interprete como ello. no podía ser de otra manera. Era mi señal, algo me quería decir...
Hacete puto!!!

Los 30 vienen asi....

Este Blog solo tiene como función publicar reflexiones sobre los el paso del tiempo en el ser humano. Son propias y ajenas, de amigos, estas reflexiones.
En breve tendre algunas para compartir...