Yo no quiero saber porque lo hiciste…

Tirado en la cama descubrí que el cansancio tiene un periodo de cambio de aire. Al menos para mi. Uno se echa en la cama cual jornalero del siglo XIX, trabajador incansable de 18 hs diarias, dispuesto a dormir y al dar la vuelta 345, hastiado del descanso que no llega, decido levantarme, trabajar veinte minutos para darme cuenta que lo único que quería es escribir. Poner el dolor en algún lado, dijo un músico, con la precisión de un cirujano ebrio. El ritual de la pava para el café, ya esta hecho. Hacia mucho que no escribía. Es difícil para mi escribir cuando no existe esa cuota de desazón en el alma que todos necesitamos para empezar a golpear el teclado. Es extraño. Porque es eso, una pequeña molestia, no mas que eso. Pero enciende la mecha de la explosión.

Y en mi es eso.

Exploto en palabras. Surgen de mis dedos como la mugre de la alcantarilla. No es un límpido manantial.

Jamás lo fue.

Jamás lo será.

Yo no quiero saber porque lo hiciste, me basta con verte hacerlo.

Borrar del disco de tu memoria, de la presencia del sentir, los hechos mas preciados para mi, y que para vos pasan desapercibidos.

Minimizar la realidad para llevarla a tu mundo paralelo en donde solo existe el error del otro.

Brindar con todos, por todos y perder la mirada de la persona que amas y darse cuenta que todos, no te incluye.

En el futuro próximo no sos parte. No soy parte.

Los proyectos son solo los tuyos. Sigo sin ser parte.

La diversión incluye no incluirme.

Los peores actos son los que no molestan, sino los que generan indiferencia, en donde la bronca disminuye en grandes trancos hasta desaparecer bajo el velo del “que me importa”, para darse cuenta que si te importa , sino estarías durmiendo, dejandote vencer por el puto cansancio.

Y el circulo no se completa hasta comprender que la felicidad es igual a un comercial de treinta segundos, donde sos bueno, lindo y barato; para caer en picada libre en el ultimo noticiero donde te informan cuantos murieron hoy en el accidente de turno.

Dura eso. Treinta segundos. La ilusión es que esos segundos se repitan en lapsos cada vez mas cortos.

Hoy no muere nadie abruptamente.

Sigo muriendo en gotas, hasta acabar el líquido.

Igual que vos.

Igual que todos.

El secreto no es retardar la velocidad en que cae el líquido, sino como disfrutas mientras cae.

Yo no quiero saber porque lo hiciste, me gustaría pensar que no te diste cuenta al hacerlo.

Con eso basta.